“

    “怎么？“

    “一个月前，“老矿工压低声音，“有一队人，从这儿过。“

    “多少人？“

    “三百多。“

    “往哪儿？“

    “安第斯。“

    老矿工伸出三根手指，往地上一划，划出一条往南的线。

    “他们跟你们不一样。“

    “他们不带书。“

    “他们带的是——“

    老头儿想了半晌，憋出一个词：

    “火。“

    陆沉的手，慢慢攥紧了。

    “什么样的队伍？“

    “不知道叫啥。“老矿工说，“就知道，他们见着'不一样的人'，就捆。“

    “捆了，往胸口烙个字。“

    他伸手，在自己胸口，比划了一下。

    “烙的啥字，俺不认得。“

    “可俺认得那个印子——“老头儿闭上眼，好像又看见了，“烙的时候，人得按着。“

    “按不住，就往死里打。“

    “打完，接着烙。“

    “他们管这个，叫'清'。“

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