看着看着，原本笑着的安柠，不知不觉鼻子却酸了。

    她抬手抹了一下眼角，才发现不知什么时候眼泪已经流下来了，指尖湿了一小片，凉的，贴在脸上有点痒。

    她没有立刻擦掉，就那么举着手机，盯着屏幕上的留言，往下翻了一屏又一屏。

    屏幕的光映在脸上，忽明忽暗，那些留言从指尖底下一条条滑过去，有的让她笑，有的让她心里发紧。

    她忽然想起牛阿婆说过的话：

    “做这一行，手艺是其次，人家把亲人交给你，是信你。信，这个字，比什么都要重。”

    一个个素不相识的人，连她的面都没见过，只看了她两场葬礼的视频，就愿意把家里老人的最后一程交到她手上。

    这是怎样的一种信，安柠不敢往深想。

    只能把手机扣在胸口，闭上眼。

    眼泪从眼角滑进鬓发里，温热的，痒痒的，她没去管它。

    胸口那一点沉甸甸的东西，比刚才写笔记时更重了些，也更暖了些。

    黑暗中，她不可遏制地又一次怀念起了牛阿婆。

    想起阿婆那双粗糙的手——指节粗大，掌心全是硬茧，冬天裂开一道一道的口子，贴满胶布，可就是那双手，能把寿衣的盘扣扣得一丝不苟，能把逝者的脸擦得干干净净。

    阿婆当年学这门手艺时，大概没想过有一天会有人排着队来请她们。

    那时候，做这行的走在路上都被人绕道走，吃席只能坐角落，主家给钱从来都是随手一扔，连句“辛苦”都懒得说。

    阿婆干了一辈子，干到背驼了，眼花了，手也抖了，可还是那句：

    “人家把亲人交给咱，咱就得对得起这一份信。”

    可如今，网上这么多人喊她“老师”，请她“出道”，跟她“预约”。

    这门手艺，在阿婆手里是一辈子低头的营生，可到了她这里，忽然被人看见了，被人当回事了。

    她不知道阿婆若是看到这些留言，会是什么表情——大概会眯着眼笑，笑完了又板起脸说：

    “别飘，手底下见真章。”

    想到这里，安柠的眼泪又涌出来，顺着眼角淌进耳朵里，凉凉的。

    她吸了吸鼻子，在心里轻轻说了一句：

    “阿婆，您留下的手艺，有它的价值和意义。我一定尽我最大的努力，把这件事做好。”

    “不辜负您，也不辜负这些素不相识、却愿意信我的人。”

    说完，她把手机放在枕边，翻了个身，面朝那扇透进月光的窗。

    胸口像是有人在里面点了一盏小灯，不是很亮，却暖融融的，照得她一片安宁。

    ……

    而另一边，宋家院子的偏房里，宋玉瑾也失神地坐在桌前。

    台灯亮着，桌上摊着一本翻开的书，可他一个字也没看进去。

    手不自觉摸向额前的头发，那里虽然修剪过了，可指尖蹭过去，还能碰到一小截焦硬的发茬，短而涩，像被火舔过的草根。

    他碰了一下，又碰了一下，指尖在那儿停住了。

    眼前不自觉浮现出那天晚上的场景——长明灯的火苗跳了一下，他低头去够蒲团旁边的纸钱，孝布垂下来，不知道怎么就被灯苗撩着了。

    火顺着布边往上爬，他手忙脚乱地站起来，甩着那块烧着的布，在地上拍打。

    那一串“啪啪啪”的声响，在寂静的灵堂里格外刺耳。

    然后门被推开了，安柠站在门口，先看了一眼长明灯，又看了一眼供桌，最后目光落在他身上。

    那一幕，他已经反反复复想过很多遍了。

    可每一次想起来，还是觉得后脊梁发紧。

    他，宋玉瑾，一个四十二岁的大学教授，堂堂民俗学专家，在母亲的灵堂里，把自己的孝布给烧了。

    烧了就烧了，偏偏还被一个人看见了。

    怎么就这么巧？怎么就偏偏让她看到了！

    他松开手，把额前那缕焦硬的头发往下按了按，想把它藏进去。

    可按下去，又翘起来；再按下去，再翘起来。

    他索性不按了，叹了口气，靠在椅背上，盯着天花板发呆。

    可发着发着，嘴角又不自觉地动了一下。

    她谁都没说。

    他后来旁敲侧击地问过宋玉珍，大姐一脸茫然，还反问他：

    “你说什么呢？灵堂里能出什么事？安柠什么都没跟我提啊。”

    他当时嗯了一声，没再往下问，可心里那点东西，却像一粒种子落了地。

    她看见了，她什么都没说。

    她替他兜着，连大姐都没告诉。

    这算不算，他和她之间一个小秘密？

    他想到这里，嘴角就控制不住地往上扬。

    他抬手按了按嘴角，像是要把那点笑按回去，可按不住。

    他索性不按了，由着它翘着。

    过了一会

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