心里那簇不肯松口的念想？

    他没想出答案，把那页临的批注折好，放进木匣底，合上盖，手指在匣沿停了一停，要把什么也一并按进去。他没吹灯，只坐在黑暗里，听窗外很远的更鼓，一下，又一下。

    不知过了多久，檐角那枚铜铃，在风里响了一声。

    安若华抬起头。铃响过一下，便没了。

    他想起，上回这铃子响，是萧彻把那只木匣交给他那日。两次，都赶在他碰着要紧东西的当口，巧得有些过了。像有谁隔着重重的院墙，替他数着哪一步要紧。

    他坐着没动，到底没起身去看。

    黑暗里，他把手探进衣襟，指尖碰到那页原件的边角。纸角被他折了又折，起了毛，硌着指腹，生疼。他自己也说不上留它做什么，只觉着不能让它落到别人手里。将来有朝一日，他怕是要靠它，去抵住某一件他不愿面对的东西。

    母亲那句“不必沾这些”，他从前只当是护他。

    今夜才品出另一层——她护的，兴许不止他一个人，还有安家沉在水底、连她自己也不敢去碰的那一片。她比谁都早知道，这潭水底下躺着的，不单是别家的命，还有安家自己的手。

    他搁下手，指头还压着那页起毛的纸角。

    雪没落，天也没亮。他就在黑暗里坐着，等天明。

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