。

    C罗家的客厅，电视屏幕的光映在他脸上。

    他的瞳孔，几不可察地缩了一下。

    电梯球是他的武器，他的招牌，他在训练场上重复了成千上万次的东西。

    他也教过谢砚踢电梯球……

    可谢砚是用非惯用脚，在欧冠淘汰赛的客场，把它踢了出来。

    他看那个致敬自己的摊手。

    客厅里安静了很久。

    换作别人，这个时候该笑、该“骂”、该在群里追着要版权费。

    可C罗没有。

    他只是又把明天的康复计划在脑子里过了一遍。

    3周。

    他缺3周。

    他原本以为，养伤的这3周会很漫长。

    现在他知道，这3周会很煎熬……

    因为有个家伙，正在替他刷进球，刷得比他本人还嚣张。

    他盯着屏幕里那个摊手的背影，喉结动了动。

    “等着。”

    只有两个字，声音很轻，却像在磨刀。

    ……

    城市的另一头，弗洛伦蒂诺的书房。

    老佛爷没有开大灯，电视屏幕的光里，指间的雪茄明灭了半宿。

    他一向不喜欢在比赛时失态。

    皇家马德里的主席，该有运筹帷幄的样子。

    可这一次，他破例了……

    他看到的从来不只是进球。

    他看到的是华国……

    那片10多亿人口的土地上，此刻有多少间客厅、多少块大屏、多少家酒吧，因为这个人见人爱的少年彻夜不眠。

    他看到的是伯纳乌商店里排起的长队，是赞助商即将踏破门槛的合同，是他银河战舰二期最亮的一面旗帜。

    当初力排众议给这个华国少年队内第三薪时，身边不是没有过质疑。

    现在，那些声音都成了给他加冕的礼炮。

    而最让他满意的，从来不是账面上的数字。

    是这个少年在四万人嘘声里摊开双手的样子，那就是皇家马德里的样子。

    他深信，自己的主席生涯，将与这个少年紧紧绑在一起。

    皇马的第十座欧冠，那个美凌格都在等的第十冠，说不定就藏在这双“不分左右”的脚里。

    老佛爷掐灭雪茄，对着屏幕，遥遥举起酒杯。

    “¡Hala Madrid！”

    ……

    热尔兰，记者席。

    秦薇已经维持同一个姿势坐了很久了。

    她是央视驻马德里的记者，跟队来到里昂，采访本上摊着赛前准备好的提纲。可此刻她一个字都记不下去，手里的录音笔松了又紧，紧了又松。

    她想起了球队抵达里昂的第一晚，酒店健身房里那个独自练腰腹、练核心的背影。

    原来他加练的每一组动作，都是为了这一晚。

    那样离谱的进球，那样霸气的庆祝，满场白海中唯一的紫色，四万人嘘声里唯一摊开的手。

    秦薇望着那个方向，忽然觉得自己的心跳有点不像话。

    她见过很多明星，采访过很多名场面，可在热尔兰的这个夜晚，她无比清楚地知道……

    他就是这里的王。

    真正的王。

    她深吸一口气，强迫自己低下头，在采访本上写下今天的第一行字。

    笔尖在纸上停了两秒，最后只落了四个字：

    “国王驾到。”

    ……

    教练席，穆里尼奥一动不动。

    他的双手插在大衣口袋里，脸上没有任何表情，像是球场上的一切都和他无关。

    可他心里清楚，这粒进球的每一个环节，都在他的剧本里……

    普埃尔咬着牙打他的右路，他就让普埃尔打；巴斯托斯想捏软柿子，他就让谢砚在右路长成一块铁板。

    他要的，就是里昂把重兵倾出去之后，那一瞬间露出的空档。

    身旁的助教已经挥了一拳，又硬生生收住，转头看他。

    他只是轻轻吐出一口气，整理了一下衣服，淡淡说了一句：

    “让他们稳住，保持住。”

    语气平静得像在说今天的天气。

    只有他自己知道，他的心跳在球入网的那一刻跳得有多快……

    现在，他又是那个滴水不漏的穆里尼奥。

    他的目光越过球场，落在对面那个失态的身影上，甚至朝对方露出了一个极淡的、近乎礼貌的微笑。

    他最享受的，从来不是进球。

    是眼看着对手一步步走进自己的棋盘，再眼睁睁看着棋盘合拢，却什么都做不了。

    棋盘的另一边，普埃尔快疯了。

    他不记得自己是怎么冲到场边的。

    等他反应过来，他已经在冲第四官员大吼，一脚踢飞了脚边的水瓶。

    水瓶骨碌碌滚出去老远，像极了

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