“给你。“

    “干啥？“

    “我抱着，抱了两年了。“她说，“你抱一会儿。“

    “我手酸。“

    陆沉愣了两秒，伸手，接了过来。

    一岁多的孩子，轻得像一把干柴，可眼睛是亮的，亮得吓人。孩子不认生，被他抱着，还伸手，抓了他一绺头发。

    “他叫啥？“陆沉问。

    “没名字。“

    “那起一个？“

    “起。“女孩抹了把脸，“你起。“

    陆沉想了想。

    “叫'今'吧。“

    “今？“女孩念了一遍，“今天的今？“

    “对。“陆沉说，“今天的今。“

    “温伯衡——我们那儿的一个老人家——编了一整套书，书名就叫《今天》。“

    “他说，书是死的，拿书的手是活的。“

    “这孩子，就是那个'今'。“

    女孩把这两个字，在嘴里，慢慢地，嚼了三遍。

    然后她抬起头，对着那口泉，也对着四十七个围过来的孩子，一字一句地说：

    “都听着。“

    “他有名字了。“

    “他叫——今。“

    “今天的今。“

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