“第九席，你写了二十三年的‘顺’。今天我写回去——”

    “问。”

    话音落下，火种海无数光点同时亮了一分。

    不是齐整的亮，是参差的、杂乱的、各亮各的——像所有被藏起来的开始，都在用自己的节奏应了一声。那一片参差不齐的光，比任何齐整的东西都好看。

    第九席的人形在那片光里塌了一线。

    那不是被打碎的塌，是被问到没话说的塌。林默看着它一寸一寸矮下去，忽然想起叔父说过的那句话——守门人守的不是门，是门里面那些还没醒的东西。

    “叔。”他在识海里开口。

    “嗯。”

    “你看见了？”

    “看见了。”林知远的声音里有一点从没有过的轻，“你爸当年想的，就是这个。”

    “他想的是什么？”

    “他想的不是赢。”林知远说，“他想的是——让该说话的，都能说话。”

    不是碎，是终于被问到认了输。

    它那双由光标拼成的眼一点点暗下去，暗到最后只剩两个极小的红点，像两粒烧了二十三年的炭终于要灭。

    “林默……”它的声音已经散了，“你以为你赢了……”

    “我没赢。”林默说，“我只是把该问的问完了。”

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