椅背的红木夹板再穿透了他的左胸。

    第五枪、第六枪、第七枪——

    每一枪都是一条命。

    沈万钧跪在茶几后面，手指抠着紫砂壶的断嘴处，指甲断了在紫砂断口的锋利边缘上被割开了一道血口，但他感觉不到。

    他看着他的兄弟姐妹一个接一个地倒在血泊里，看着红木议事桌上溅满了白的红的，看着墙上那幅郑板桥的真迹被弹头撕裂，看着自己经营了半辈子的家族核心人丁在不到两分钟内被一枪一个地抹掉。

    他不敢动，不敢喊，甚至不敢大声呼吸，因为子弹的节奏太诡异了——不是同一个角度打进来的，有的子弹从南窗进来，有的子弹穿透了东墙的通风口，还有一颗从北面天窗的缝隙钻进人头顶。

    对方似乎在不停移动，不断寻找新的射击点和角度，从四面八方将死亡洒进这间屋子。

    他不知道下一个会不会轮到自己。

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