过身，看着面色凝重的道丁将军：「将军，我们没办法拦截每一架飞机。他们的数量太多了，像蝗虫一样。如果你试图保护每一寸土地，分散兵力去拦截每一个红点，我们就会失去所有的飞机。」

    「那我们怎麽办？」道丁问，声音沙哑。

    「不管轰炸机。」

    亚瑟冷冷地说道，做出了一个极其冷血、却又无比理性的决定：「除非他们已经飞到了机场头顶，否则不要去管那些笨重的He—111。让地面防空炮去对付他们，或者让伦敦市民去忍受一下。」

    「集中第11大队所有的力量，爬升，占据高度优势。我们不和这群蝗虫纠缠，我们去斩断他们的脖子。」

    亚瑟的手杖重重地敲击在那个代表德军战斗机的高空回波上：「我们要引导帕克少将的机群，去攻击那些护航的Bf—109。只要把德国人的战斗机打残，或者是耗光他们的燃油迫使他们返航，剩下的轰炸机就是一群待宰的肥猪。」

    这是一场豪赌。

    如果放任轰炸机通过，英国的城市边缘、港口甚至雷达站将遭受重创。但如果和护航战斗机硬拼，皇家空军可能会在一天内流乾鲜血。

    亚瑟做出了残酷的抉择：用地面设施的损毁，换取德国空军精锐飞行员的不可再生消耗。

    「批准。」

    道丁咬着牙，盯着那张巨大的地图，最终下达了命令：「全线升空。目标，敌方战斗机编队。祝好运。」

    肯特郡，比金山皇家空军基地。

    这里是第11大队的核心防区，也是德国人眼中的肉中刺。

    清晨的雾气还没有散去，潮湿的草地上停着整整两个中队的「喷火」战斗机。这些优美的椭圆形机翼在微光下闪烁，像是一群正在沉睡的鲨鱼。

    在一旁的战备室里，气氛并没有总指挥部那麽紧张。

    一群平均年龄只有20岁的年轻人，正围坐在几张拼凑起来的桌子旁。他们穿着厚重的飞行夹克，脖子上围着黄色的救生衣，手里拿着刚发的扑克牌。

    「三个K。」

    一名金发碧眼的飞行员扔下手中的牌，他是来自牛津大学的预备役中尉汤姆·尼尔，「看来今天的运气不错。我想我的咖啡还没凉，德国人就该回家吃早饭了。」

    「别太自信，汤姆。」另一名嘴里叼着未点燃香菸的老兵一其实也不过24岁，一边洗牌一边说道，「雷达站的那帮姑娘说，今天的信号有点不对劲。德国人可能把他们奶奶的洗脚盆都飞上来了。」

    「那就让他们来，我会用20毫米机炮给他们的洗脚盆打几个洞————」

    话音未落。

    「呜！！！」

    凄厉、尖锐、令人心脏骤停的防空警报声，毫无徵兆地刺破了清晨的宁静。那声音没有演习时的断断续续，而是持续不断的、最高等级的「紧急升空（Scramble）」信号。

    「这他妈的不是演习！」

    老兵猛地掀翻了桌子，扑克牌漫天飞舞。

    「快！快！快！所有人！上机！」

    年轻人们像弹簧一样跳了起来，扔掉手中的牌，抓起飞行皮帽，不顾一切地冲出了战备室。

    在他们冲向停机坪的必经之路上，停着一辆涂着迷彩的军用轿车。

    一个人静静地伫立在车旁的草地上。

    皇家空军第11战斗机大队指挥官，基思·帕克少将。

    这位严厉而务实的纽西兰裔将军，此刻穿着笔挺的空军制服，双手背在身後。

    帕克没有像那些远在伦敦的政客一样发表什麽煽情的演讲。在这种分秒必争的生死关头，任何豪言壮语都是苍白且浪费时间的。

    他只是静静地看着这些年轻得过分的脸庞一有些人的脸上甚至还带着刚才打牌时的嬉笑，有些人的手还在一边向他敬礼。

    作为一名前线指挥官，他的心里有一本自己的帐本。

    他知道，在接下来的一个小时里，这里面有三分之一的小伙子将不会再回来。

    他们的身体会在两万英尺的高空被机炮撕碎，或者在冰冷的海水中被冻僵。

    但他更知道，这是一场为了保卫英伦三岛必须支付的血腥代价。

    当那个叫汤姆的中尉从他身边跑过时，帕克少将突然伸出带着皮手套的手，一把抓住了他的肩膀。

    汤姆愣住了，看着眼前这位掌控着整个大英帝国东南部制空权的大人物。

    「将军？」汤姆疑惑地看着他。

    「记住道丁将军下达的最新战术。」帕克的声音很低，但在嘈杂的警报声中却无比的严肃，清晰。

    「不管轰炸机。」帕克死死盯着汤姆的眼睛，「「守夜人」已经给我们指明了方向。

    你们的任务是直接爬升，迎着太阳！去咬死那些藏在高空的黄鼻罩（Bf—109战斗机）。去截断他们的脖子！」

    帕克猛地松开手，立正敬礼：「去吧，中尉。打断他们的脊梁。」

    汤

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